Nulle âme pour nos voix si fréquentes, mais des vérités qui s’offrent encore chaudes.
Petit banc de bois rouge, aiguilles, bobines du vent, et ainsi à gravir, à poursuivre comme un destin, comme l’œil qui s’ouvre sur un grand nombre. Je ne crois pas aux emprunts du ciel, mais je peux rouages des songes, feuilles d’or couvrant les inscriptions. Je peux l’autre est une constellation, une avancée des pluies, la somme des chemins.